И польются из уст рекой.
И как будто проток в душе.
Остаюсь на один с тобой.
И стираю свои клише.
Остается немым вопрос.
Словно чье-то небытие.
Не дожил, не добыл, не дорос.
По одиннадцатой статье.
День катился угрюмо вниз.
Оставляя проток в душе.
Мысли жидкие на карниз.
Забавляли мои клише...
И остался один момент.
Я не выразил. Не успел.
И ненужный пустой коммент...
Я лет пять уже как поседел.
Остается немой душа.
Та, что вроде хотела петь.
Ни Плоха она, ни хороша.
Но не сможет теперь взлететь....
Менять
© Copyright: Антон Любимов, 2014
Свидетельство о публикации №114041700221
Свидетельство о публикации №114041700221
Рецензии