Аноним

В глуши сидел простой поэт,
Бросая на листок свой строки.
На протяжении долгих лет,
Таясь в тени глубокой.

В его историях есть жизнь,
Она цветет и пахнет.
Сюжеты словно виражи -
Пленят народ и манят.

Но, не узнают никогда,
О том, что в этом крове,
Сидит старец с своим пером -
Создатель тех историй.

Давным давно, узнав о нем,
Наследник трона молодой,
Повелевал создать пером,
Что он есть автор пьесы той!

Вкусив вкус славы и восторга,
Не смог затем остановиться!
Он приказал старцу на долго,
Стать подчиненным и смириться.

Негоже было старику
Дарить талант в народы!
Наследник же в своем веку,
Взял на себя фанатов толпы.

Узнав о творчестве, Король
Устроил пир и наказал:
Что бы на этот праздник свой,
Наследник лучшее создал!

Собравшись выехал с дворца,
Плененный сей заботой.
Он снова вынудит старца
Стать создателем работы.

Но только он не ожидал,
Открыв в покои двери,
Что освободившийся лежал,
Старец в своей постели.

А на столе лежал листок,
С наброском слов, читать не стали.
Закрыв покои он их сжег,
Схоронив в огне все тайны.

Явившись к публике своей,
Пустив глашатая на сцену,
Он опозорился при всех,
Познав обмана сего цену!

Последним, то что он украл,
Являлось то произведение,
Которое при всех читал,
Но это было с продолжением.

Поведали листки теперь
Историю старца народу.
Наследник был пленен в тюрьме,
За славы краденные годы!