Поэту

Память мучает неутешимо царапина ржавая,
не могу это чувство святое в душе не сберечь...
Как сейчас, это помнится: пёстрой толпой, с Окуджавою,
всё забросив, спешили  на пир поэтических встреч.

Зал, забитый студентами - чисто, птенцы желторотые-
еле в горле восторга щемящий комок проглотив,
в ожидании чуда, голодные  и беззаботные,
жадно слушали новый тревожный гитары мотив.

И прошедшую юность забыть ли под именем "оттепель"...
Кто бы ведал тогда, что, столетия  опередив,
его  песни, звучавшие в юном далёком. .. и вот теперь,
угольком согревали душевным напевом в груди.

Голос хриплый слегка, и интимные ноты направлены
в разговор сокровенный, как будто бы только с тобой,
и ты учишься думать по-взрослому чутко и правильно,
чтобы сравнивать мысли его со своею судьбой...


Годы мчатся. И мы,  покрывая цветными заплатами,
карту мира, скитальцы, украсить скорее спешим...
И опять повторяем священные песни булатовы:
он сейчас среди нас, и ему навсегда оставаться живым.

20.04.2014