Это не любовь, а падение в лужу.
Мой бронежилет перепачкался грязью,
Пока Солнца свет пробивался наружу,
Притворившийся тучевой вязью.
Это не судьба, а теория комы.
Мой абонемент истрепался в кармане,
Пока авторы заряжали патроны,
Размышляя, что теперь будет в плане.
Это не игра, а охота на шансы.
Мой Туз обернулся шестёркой без масти,
Пока торг стоял, двигая преферансы,
Отделяя «прикуп» от приступа власти.
Это не мечта, а желание мести.
Мой взгляд стал похожим на бритву,
Пока вкус битой о землю чести,
Отравлял память, рождая битву.
Это не финал, а антрактная суя.
Мой суфлёр уснул посреди важной речи,
Пока с губ вилось, последним рискуя:
«Время – не волшебник, от смерти не лечит.»
Это не любовь
© Copyright: Эгль Радовски, 2014
Свидетельство о публикации №114041607293
Свидетельство о публикации №114041607293
Рецензии