Убивает она иногда,
Ухмыляется нас с небес.
И в руки не птица - беда,
Потому что душою - бес.
Да смеётся грохотом рек -
Бездорожью её не понять.
Но снова бежишь, и бег
Упирается в слово "мать".
Как красива да недостойна,
Не схватить в синеве небес,
Не стреножишь её в стойле,
Потому что ты сам - бес.
Судьбина
© Copyright: Андрей Смирнов 71, 2014
Свидетельство о публикации №114041605221
Свидетельство о публикации №114041605221
Рецензии