ИТОГ

Я источаю аромат
Поэзии почти бессильно...
И знал бы кто,
               что рушит яд
Настурцию в земле могильной...

Зачем вы подлые слова,
зачем за вами дни и годы...

А просто колоты дрова
Для непогоды.


Рецензии