В. К. , пишущему в реале

             А тот, кому поэт дерзит,
Зайдёт  и сам сообразит…

Ты б прочитал, хоть краем глаза
Куском души больничный вздох,
Раскритикуешь ведь, зараза,
«Размер не тот, и ритм плох!»*

В углу, у женского сортира,
Где свет не гасят по ночам,
Белел Парнас, бренчала лира,
Смешно, но это я бренчал.

Порой, почёсывая попы,
Взгляд, с полусна чуть-чуть хмельной,
Бросали на меня растрёпы,
Кто пОзыв чувствовал ночной.

Презрев пикантность положенья,
Под клавиш цокающий звук,
Я заливал слезами жженье,
Терзая старый ноутбук.

То жженье внутреннего жара,
Который - лёд, который - смерч,
А тьма больничная лежала,
И может где-то, чья-то смерть

Вот в этот миг входила в тело
На хирургическом столе,
Но нет, но нет! Другая тема
Меня терзала…мысль о зле,

Что мы друг другу причиняем,
Средь мелких чувств и мелких дел.
Как, походя, мы изменяем
Тому, кто нам "люби!" велел.

Как просто словом нам обидеть,
Намёком злобным оскорбить,
Не достучаться, не увидеть,
А делом - может и убить.

Легко ведь так сказать не злое,
И залихватски подмигнуть…
…Но тут сестричка наша Зоя,
Ко мне приблизилась, зевнув,

«Сейчас же, дядя, марш в палату!
Нет, я тащусь, что за народ!
Сегодня здесь дежурит главный,
И он мне ж…пу надерёт!» 
 
* В этом месте точно!