Запоздавшее письмо

 
 
 
И война давно уже прошла,
Но, как эхо пулею прошита,
Полевая почта к нам дошла,
С уголочком пулею пробитым.

Адресат не выбыл, также ждет.
Все в окно глядит не уставая.
Думает письмо еще придет.
Запоздала почта полевая.

Вот подходит к дому почтальон.
У калитки все его встречают.
Вынимает тот конвертик он.
И молчит, и что сказать не знает.

Собрались соседи у скамьи.
И она спешит ему навстречу.
« Говорила, милые мои.
Написал, надеюсь и на встречу»

Подает конверт, она взяла.
Слезы на глазах ее застыли:
« Милый мой сыночек, я ждала,
Чтобы мне тогда не говорили»

Голос старой матери дрожит:
«Прочитай, милок, ведь я не вижу.
Жив сынок? Не ранен? Не убит?
Скоро ли, когда его увижу»

Почтальон слезу смахнул рукой.
Как отнять надежду, Матерь божья!
Долго шло письмо к себе домой.
По военным тропам, бездорожью.

Он читает матери письмо:
« Здравствуй , я готовлюсь к бою.
Здесь штормит, не видно ничего.
Скоро мы увидимся с тобою.

Я вернусь, мы дом починим наш.
Привезу тебе невестку вскоре.
Все прощай, идем на абордаж
Враг заплатит нам за наше горе».

И в минуту скорбной тишины.
Слезы наземь, словно гром небесный,
Эхом, возвратился с той войны,
В сердце матери от горя бессловесной.

Но сквозь слезы улыбнулась мать.
Забрала письмо к груди прижала.
Лишь она могла так долго ждать.
Все молила бога, причитала.

Подняла тяжелые глаза:
« Вот, милок, я весточки дождалась.
Не погиб, мне без него нельзя.
Никого уж в жизни не осталось»

Поклонилась, в дом ушла простясь,
А соседки плача отвернулись,
Зашептали и перекрестясь,
Почтальону скромно улыбнулись.

Долго помнил почтальон седой,
 По ночам ему он часто снится,
Тот конверт, что с почты полевой,
С уголком  прострелянной страницы.