Гололёд

А когда мы встретимся – будет всё не так…
Старенький автобусик  растрясёт до одури,
(хоть  дорОги  вроде мне – ровно на пятак),
но скуёт бесснежными злыми непогодами
        серпантин, наезженный с прошлого столетия.
        Сникнет пальтецо моё, белый габардин.
        И шофёр под шуточки, мат и междометия
        высадит одну меня там, где ты один.

А когда мы встретимся – что произойдёт?
Буду я уставшею, будешь ты не рад уже?
Нам придётся за руки взяться – гололёд!
Через центр города, мимо местной ратуши,
        по мосту над речкою, на бегу застывшею,
        сквозь базар, под взглядами, мы  пойдём пешком.
        И столкнёмся – надо же! –  мы с твоею бывшею,
        якобы с которой ты вовсе не знаком.

А когда мы встретимся…  Дальше как нам жить?
Встретились – расстанемся? Или –  до скончания:
не пугаться нежности, не копить деньжищ,
улыбаться ветреней, целоваться прянее,
        с близкими – терпимее, с прошлыми – опасливо,
        петь что перемелется, пить что бог пошлёт.
        И держаться за руки, потому что счастливы.
 
        А не потому что нам скользко в гололёд.