Что-то щемит опять под лопаткой,
То наверно весенний хондроз,
Наливаю заначку украдкой
Стопку водки из пролитых слез.
Пятьдесят, то не возраст-диагноз,
Не болит,значит, умер с утра,
То не молодость, да и не старость,
Не хондроз, а скорее хандра.
Когда жалко прожженные годы
И не хочется знать, что потом?
Все зависит теперь от погоды,
От бутылки, где пробка винтом.
Время счетчик включило в обратку,
Понимаю, что падаю вниз,
Может быть, то последняя схватка,
Зацепиться зубами за жизнь.
Толи возраст настал переходный,
Остается вопрос лишь, куда?
Поздно стал понимать, что свободный,
Хоть свободным не жИл никогда…
Свободный..?
© Copyright: Артего, 2014
Свидетельство о публикации №114041504007
Свидетельство о публикации №114041504007
Рецензии