Во тьме
есть голоса. Разные-разные.
В линию, в квадрат,
меня
воображеньем разбирает.
Я – песок, сухая глина.
Лепит тот,
кто хитрый. Скотина.
Кожа.
В нее одет.
Одел на вырост,
в ней и умру.
Зачем
в могиле фрак?
Под землей
всем
абсолютно наплевать.
Запретительное
слово в любом языке
не забирает право
думать.
Дрожь рук
о стол
морзИт: «Быстрее».
Угрожают жизнью,
а я умру скорее.
Или уже?
Кто докажет?
Никому ненужны
мысли о смерти,
но мы умираем
и мыслим об этом.
Лишь бы верить,
что не за зря.
А может так
оно и есть.
Жизнь не выход,
а лишь
месть.
Расплата.
Но и этот ад, априори,
вера слепых,
чужое горе.
Остальные,
как поручитель –
за тот плод кредит
выплатить
не в силах.
Неужели он
как маленький мальчишка,
обиделся на них,
а нам
все шишки?
24.02.14 Лу
Запретительное
© Copyright: Гриша Лу, 2014
Свидетельство о публикации №114041503673
Свидетельство о публикации №114041503673
Рецензии