Как птицы поют, раня сердце

Как птицы поют, раня сердце.
Наверное, дни сочтены.
Печалью привык поэт греться,
о ней его мысли и дни.

А радость - она лишь помеха
его неспокойным речам.
Напишет помфлет - и в аптеку,
рецепта вот нет только, жаль.

Тирану он выдал по почкам,
сам сердце навек потерял.
Всю жизнь он провёл в одиночке,
всю жизнь вес в народе терял.

А гнёзда всё выше и выше,
весна разгоняет мороз.
И капает, капает с крыши
на плечи, на волосы, нос.

Даёшь арифметику века,
закон Архимеда сдавай.
Живи, дорогая планета,
поэту взаймы не давай.

Иначе не будет он в рифме,
иначе пойдёт по рукам.
И будет писать только мифы
для всяких весёленьких дам.

А мостик над речкой не сломлен,
он держится вехой одной.
Куда вас несёт так сегодня,
гусиные крылья? Домой?

Ах, клин ты мой клин, непогодный,
лети, возвращайтся туда,
где музыка к сердцу подходит
и не оставляет следа,

Где небо светлее полощет,
где солнце румяно встаёт.
И нет там: ни планов, ни лоций,
а лодка плывёт и плывёт!