Сон Эты. 8. 7
Одной ногой почти в завтрашнем дне,
Да задней мыслью - всё ещё вчерашнем,
Въезжаю в поле, словно танк без башни.
Играя на одной больной струне,
Да перед зеркалом воинственно кривляюсь,
Ни чувств, ни выражений не стесняясь.
Блуждая пыльной тенью по стене.
Не чётких линий, не читаемых штрихкодов,
Среди белков, жиров и даже этих, углеводов.
Не находя причин стоять на стороне,
Носом от курса постоянно отклоняясь,
В сортах дерьма до этих пор не разбираясь.
Колоду слов и снов безжалостно тасуя,
Ни сердцем, ни рублём не голосую.
© Copyright: Анект Пух, 2014
Свидетельство о публикации №114041502450
Свидетельство о публикации №114041502450
Рецензии