Я сегодня слушал песнь скворца,
На скворешне он сидел,на его крыше,
То была песнь не лучшего певца,
Повторял он звуки ,те что слышал.
То он дверью ржавою скрипел,
То вдруг по кошачьи он мяукал,
Не славил он себя,он просто пел,
И не постигал он смысла звуков.
Не голосом он пел,а пел душой,
Побывал он там на краю света,
Просто ему было хорошо,
Оттого что дома он и будет лето.
Я смотрел и думал-вот чудак!.
У него впереди полно заботы,
А он поёт пусть плохо,пусть не так,
Он для души поёт покуда нет работы.
Песня скворца
© Copyright: Анатолий Матюшин, 2014
Свидетельство о публикации №114041501523
Свидетельство о публикации №114041501523
Рецензии