Завтра Башлачевское

Льняным благовестником солнце созреет в ладонях,
Трезвоном лучей озарит в простоте нерожденной.
Мы слишком устали в победах своих и погонях,
Да так, что не просим о счастье босых, побежденных.

Мы жертвы надуманных слов, разрешенных вопросов,.
Мы пятна чернильной тоски на сгоревшей бумаге,
В нас небо засеяло спелое звездное просо -
Мы топим его в тихом омуте вакховой браги.

Мы - листья осины, смочившие крылья Иуде,
Нас рыбками бросил апостол Андрей на причале.
Но, мелко дрожа пред закатом, мы знаем, кем будем, -
Наверное, просто забыли, кем были вначале.

Как будто забытые Богом, но каждый - избранник;
Вдохнувший и небо - и прах, без сомнения - гений.
Но каждый в себе обретает виновных и "крайних",
Блуждая по краю своих же дремучих сомнений.

Икар ниспадет, непокорного вытолкнет море,
Как много положено сил в кандалы преисподней...
Мы любим смотреть на чужое, ненужное горе,
И рубищем тел прикрываемся, словно исподним.

Мы шрамы на стоптанных плитах - осенних надгробьях,
Любой листопад принимаем, как должное, всуе.
Мы дети глухих звонарей на немых колокольнях,
Дымит голова, как распухший, чадящий Везувий.

Стать ржавой сохой на залитой бетонами пашне,
Парным молоком на березах, сомкнувши ладони...
Но что мы ответим родному, счастливому Сашке,
Сумевшему перечеркнуть за собой подоконник?

Уйдем по замерзшему небу, стирая мозоли,
Крупинкой росы опровергнем и Ницше - и Сартра.
Приидем в зарю и, конечно же, если позволят,
Навеки узнаем свое бесконечное Завтра.