Начало

Утро пятого дня на холмах полыхает без звука,
Рвет колючий  мороз чьи-то стылые ситцы шагов.
От любви запоздалой бредет терпеливая сука,
Спрятать в теплую нору еще не рожденных щенков.

Очень странно смотреть в этот звездный избыток узоров,
По которому солнце, как скальпелем, водит лучом,
Слушать гул, где порою проклюнется скрипом рессора
И растерянно думать, что ты здесь совсем не причем.

Все помимо тебя в необъятном размеренном круге,
И прозрачность окна со двора только Черный квадрат,
И бездействуешь ты, и твои бесполезные руки
Не запятнаны кровью, но тоже преступны стократ.

Утро пятого дня от начала творения мира...
Растерявшие хвою за толику синей фольги,
Ёлки падают в снег, оставляя в уютных квартирах
Расщепленный на атомы, призрачный запах тайги.

Дом похож на ковчег - столько мужества в нем и 
Отваги. 
Ветер бьет и антенна сгибает свой тощий скелет.
И верлибр звучит, и, как ветер, царит на бумаге
Осмыслением трудным последних событий и лет.

Для тебя это утро уже не окрасится скукой,
Ироничная складка не тронет излучину рта:
Сотворение мира всегда преисполнено мукой,
Откровение мира - святая его простота.

Ты как мудрое племя, живущее в дебрях планеты,
Выйдешь к людям, к дорогам из тесной квартиры пустой,
Чтоб довериться им, или что там умеют поэты?
Осторожного зверя приветить и звать на постой.