В воздухе гарь.
Запах чёрной полыни.
Жареным порохом дышит земля.
Ствол пулемёта озлобленный стынет,
Лапу поставив на пряжку ремня.
С грязью смешался снежок от бомбёжек.
Пуля застыла в берёзе, дымя.
Сколько легло под ней Витек, Серёжек,
Вечный покой и бессмертье найдя!
Раненый ствол,
Словно столб обелиска,
Плачет берёзовым соком по ним:
- Встаньте, ребята...
Победа так близко!
Мы их осилим... Развеется дым...
Тянет с окопа махоркою сладкой,
Будто б дымком от родного крыльца...
Не был я там... Но смертельные схватки
С лютым врагом видел в ранах отца.
Передышка
© Copyright: Геннадий Караваев, 2014
Свидетельство о публикации №114041510996
Свидетельство о публикации №114041510996
Рецензии