Мы так далеки. А может близки.
Нет, все же далеки.
Не надо ставить обелиски,
И клички, что с большой руки,
Иль языка, срываются,
И с леденящим душу криком
Вниз летят. Те не сбываются
Мечты, мелькнут лишь бликом.
Ведь жизнь, как август, где луна,
Где звезды, обещая исполненья,
Чертя на небе письмена,
Приносят нам одни сомненья.
И все же мы живем играя,
Меняя маски, имена,
Тасуя череду событий, забывая,
про то, что жизнь у нас одна.
Хистори
© Copyright: Зинаида Михалькова, 2014
Свидетельство о публикации №114041409956
Свидетельство о публикации №114041409956
Рецензии