антресоль

моя жизнь - бесконечная дорога, музыка, и люди. Не важно: хорошие, плохие ли встречаются на моем пути. Это действительно не важно.
"мы - это не мы на самом деле. Мы - отголоски тех, кого мы когда-либо знали" писал Чак Паланик, и снова оказался прав.

Я заглядываю в свое прошлое, как в старую антресоль: сколько ненужного хлама, дурацких мелочей, покрытых слоем пыли скрывается там. Уже непригодное для этой эпохи, обветшалое, заржавевшее или сломанное, мной, или кем то другим. Иногда к этому не хочется даже прикасаться, да и смысла нет. А на помойку отнести или лень, или жалко.
Но бывает так, что в груде выпавшего тебе на голову хлама встречается настоящая драгоценность. Как фотоаппарат с непроявленной пленкой. Как бабушкина брошь, или дедушкины ордена.

И вот ты стоишь, вертишь в руках эту штуковину, и думаешь: что и себе оставить как-то жалко, ведь, не пригодится. И продать не особо хочется, ибо потом не найдешь такого же. А подарить - рука не поднимается, хоть ты вообще в принципе жадностью никогда не страдал. И вот сидишь, и думаешь: что с этим делать то.

Кто-то говорит тебе: да давай, расскажи об этом всем! Другие - что не стоит.
И ты принимаешь единственно верное решение.
Запихнуть это все обратно.
Под ключ.
Может, пригодится кому в будущем. Но явно не тебе.
Потому что ты не носишь брошки.
Потому что ты слишком совестливый, и ордена не позволяет продать мораль.
Да и на пленке те, о ком ты даже не слышал.

Так же с людьми.

Не сказать, что я забыла всех.
Просто носить этот груз с собой - пустая трата сил.
А выбросить..
Пусть лежат в антресолях души.
Тихо, Мирно.
Иногда вываливаясь, но не исчезая. Вперемешку. Хлам и драгоценности. Хорошие и плохие. Люди.