Ты был москвичем, мой почти что ровестник,
мы вместе с фашистами приняли бой.
Писали стихи, сочиняли мы песни,
жалею, что не было встречи с тобой.
Твой синий тролейбус, скользя привиденьем,
пока что живет в неуютной ночи.
И входят в него, потерпевши крушенье,
все люди Земли, не одни москвичи.
Ты с юности трудной, судьбой обожженный,
стихи и мелодии нам сочинял.
И зал пред тобою завороженно,
смеялся и плакал, тревожно молчал.
И как не ценить Окуджаву Булата,
в стихе и мелодии - он Господин,
и Дворянин дворового Арбата.
А я лишь с Мещанских, простой мещанин.
Памяти Б. Окуджавы
© Copyright: Александр Моряков, 2014
Свидетельство о публикации №114041409182
Свидетельство о публикации №114041409182
Рецензии