Не дождь стучится, а рукой костлявой
стучится время, прожитое мной
и я душою, как сумой, дырявой,
стараюсь взвесить стук, мне, не родной.
Скатилась жизнь, как солнце, за бугор.
Я пожинаю вечера разбой,
который навевает разговор,
что в этой жизни не был я герой.
В ответ, представьте, даже не ропщу.
Я прожил так, как мне дано судьбой...
Я до сих пор, поверьте мне, ищу
тот день, где жил я, жалкий, не игрой...
Не дождь стучится, а рукой костлявой,
стучится время, прожитое мной...
Где я душою, искренней, не ржавой,
любил сей мир, но миру был чужой.
Время
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114041406514
Свидетельство о публикации №114041406514
Рецензии