Мне, мало так осталось написать,
И это, я осознаю всё чаще,
Стихов непроходимые леса,
Пугают, не манят, угрюмой чащей.
И смолкнет в них, в нерОжденных стихах,
Мой голос, как не сказанная фраза,
Бумагою не понятый никак,
И эхо, не оставивший ни разу.
Заблудится однажды и замрёт,
Да был ли жив я сам, на самом деле?!
Скитаясь между небом и землёй,
В стихах своих туманом, вдоль расщелин.
МАЛО
© Copyright: Олег Коноваленко, 2014
Свидетельство о публикации №114041405359
Свидетельство о публикации №114041405359
Рецензии