Проснитесь люди, оглянитесь,
Куда привёл зловещий сон?
Вглядитесь в лица, удивитесь,
Нам это чуждо - наш Канон.
Тихонько к нам подкрались тучи,
Накрыло всё сплошною мглой.
Как метастазы устремились,
В мозги и сердце, мы - изгой.
А, ведь построить было трудно,
Что нам служило много лет.
Гонцам из бездны Русь не нужна,
Им наплевать на белый свет.
Как жаль, что Русь такою стала,
Стада "купцов", что с них стало,
Одни жируют, что с них стало,
Другие стонут - на ране соль.
Когда наступит просветление?
Прозреть бы нам, хоть на мгновенье.
Расставить всё, как Бог велел,
Чтоб уничтожить беспредел.
Сон
© Copyright: Николай Лобачёв, 2014
Свидетельство о публикации №114041405282
Свидетельство о публикации №114041405282
Рецензии