***

Которая по счету жизнь. Окно.
А за стеклом апрель. Многосерийный.
Бессмысленность. Знакомое кино.
В глазах, как в ординаторской стерильно.
Светло и чисто. Ничего не ждать,
наверное, великая наука...
Но в строчку лезет рифма "твою мать".
И вся загвоздка, что в ответ ни звука.
Я знаю точно всех в лицо ворон
и голубей на крышах и асфальте.
Но ни с одной из четырех сторон
не видно изменения на карте
незыблемо кирпичных, грязных стен,
куч мусорных, что вперемешку с щебнем,
слегка разнообразят ржу и тлен,
расчесаные проволочным гребнем.
Как жаль, что нет гусей и лебедей!
Не то б я к ним в попутчики просился...
Тому, кто натерпелся от людей,
так хочется лететь по небу птицей.
Наверно, свежий ветер перемен
был выдуман торговцем флюгерами..
И бестолковость скалится со стен,
народная, как слякоть под ногами.

Страстная на дворе, но страсти нет.
Дождь рядит монотонностью дремучей..
Такое впечатление, что свет
к нам никогда не явится сквозь тучи.
Такое ощущение, что жизнь
надуманна и малость виртуальна...
Нет ничего дороже дешевизн,
где подлинность смешна и нереальна.

Какой цинизм - так время извратить
чтобы бездушность объявить бессмертной!
Хоть так нелепы все, кто хочет жить,
завися от количества в конверте.
Вот рабство и лукавство! Два в одно
сложились, обернув цепями плечи.
Вот фабула успеха! И кино
идет, меняя кадры: утро. Вечер.

Ни зрелища, ни хлеба не хотел.
И пряник их - по мне на кнут похожий.
Твой, Отче, мир давно стал миром тел.
Внутри которых только плоть под кожей..


(из старого)
вс