Такой безысходностью веет от стен,
Так пусто и холодно в доме,
Он, каждым своим уголком опустел,
Дом, всё так болезненно помнит.
Вязальные спицы не тронет рука,
Которые лишние в кресле,
По прежнему всё и как будто не так,
И каждая вещь не на месте.
Вязанья под стол закатился клубок,
И он в происшедшим укором,
И твой, впопыхах позабытый платок,
И горечь в задёрнутых шторах.
Губная помада и брошенный ключ,
На полке трюмо у прихожей,
Часы, час прошедший, лишь прежними бьют,
И это сильнее тревожит.
Уехала...
© Copyright: Олег Коноваленко, 2014
Свидетельство о публикации №114041403583
Свидетельство о публикации №114041403583
Рецензии