Порядок - высшее искусство
Нет, женщин я не понимаю!
Им то – не это, сё – не так!
Ведь со старанием ваяю,
И, недоспав, недоедаю…
А им шедевры – пшик, пустяк!..
Я сделал всё, что нужно было,
И даже – более того!
Всё получилось очень мило!..
Но радость ты вдруг остудила:
«Так мало? Это – и всего?!..»
Тогда ещё я сделал кучку,
А сверху – горку и обо*…
Вздохнул свободно, вымыл ручки;
Но ты была чернее тучки:
«Так мало? Это – и всего?!..»
Тогда я вытащил ресурсы,
Достал резерв, НЗ** схватил,
И сделал всё весьма искусно;
Но ты лишь хмыкнула: «Безвкусно!
Безрукий ты!..» Тут я вспылил:
«Ах, таковы твои капризы?!
Я тут – как этот… Ты ж – как та!..
Сломаю сверху всё и снизу,
И посерёдке все сюрпризы!..
В одном была твоя мечта...»
Я всё порушил… Стало пусто.
Всё то, что было – свёл к нулю…
Но ты не выглядела грустной:
«Так чисто! Высшее искусство!
Ой, как порядок я люблю!..»
*обо – культовый камень, воздвигаемый обычно на вершине горы, холма
**НЗ – неприкосновенный запас
12.04.2014 г.
Свидетельство о публикации №114041402772
С приветом я к вам посылаю
Пегаса – конька своего.
Спросите, чего я желаю,
И я вам скажу: ничего!
Простите беспечность поэта.
Дышу я – и только всего.
А шум деловитого света
Не стоит подчас ничего.
Процентщика мучат тревоги.
Червонец – его божество.
Но вот подведёт он итоги –
И что же найдёт? Ничего.
Отвешивать должен поклоны
Вельможа-старик для того,
Чтоб графской добиться короны,
А что ему в ней? Ничего.
Унылая ряса пресвитера –
Заветная цель одного.
Другой добивается митры.
А суть-то одна: ничего.
Влюблённому жизни дороже
На свете одно существо.
Но вот он женился – и что же
Нашёл под тряпьём? Ничего.
Рифмует поэт беспокойный
И верит: его мастерство
Торжественных лавров достойно.
А что его ждёт? Ничего.
Храбрится буян, угрожая,
Но тщетно его хвастовство,
И, кроме свирепого лая,
Не жди от него ничего.
Не верит поэту девица –
Ни просьбам, ни вздохам его,
Но скоро она убедится,
Что страшного нет ничего.
Ей по сердцу ласки поэта.
Упрямец достиг своего,
А что обещал ей за это?
Но правде сказать, ничего...
Священник громит за неверие
С амвона её и его.
Но попусту бьёт артиллерия -
Поправить нельзя ничего.
Прощайте! У бурного моря
Я жду корабля своего.
И, если погибну я вскоре,
Что вам эта смерть? Ничего.
Останусь готовым к услугам
До смертного дня моего –
Коль есть у вас что-нибудь – другом,
И другом, коль нет ничего!
Алексей Назаров 9 05.06.2014 22:44 Заявить о нарушении
В стиле Бёрнса у меня есть всего пара детских произведений "Сонный всадник" и "Деловые Бам и Бум" (рецензии совершенно не обязательны) :)
Алексей, большое Вам спасибо!
С уважением!
Вадим Сыван 06.06.2014 09:29 Заявить о нарушении