Наверное, сложно говорить о таком:
О слишком личном, слишком сокровенном.
О том, куда случайно сыпят соль,
Совсем не думаю, что это больно.
Так сложно говорить о том,
Что ты когда-то был не прав.
А почему? Не знаем.
Мы так слабы,
Как наши нравы,
Как струны собственной души.
Ты лишь дотронься, потяни -
Порвутся наши струны.
Не струны арфы, нет,
Души.
И не помогут слезы нам,
Они лишь сделают больнее.
Ни кровь, ни крик, ни гной из ран -
Лишь отвратительно сложнее.
Мы строим стены от чужих
Из мусора, что рядом.
Из грязи лепим лица мы,
Пряча его под тальком.
Под белым порошком вранья,
Которым нас засыпали когда-то.
Когда родились мы на свет,
Считая: счастье рядом.
И мы не монстры, мы не грязь,
Мы все простые люди,
Что заиграли на душе те ноты,
Что увы не наши.
Не наши ноты
© Copyright: Александрия Бэр, 2014
Свидетельство о публикации №114041400129
Свидетельство о публикации №114041400129
Рецензии