Кто-то писал о любви-
Вечной и безмятежной.
Кто-то купался в крови-
Раненный,безнадежный.
Кто-то взлетал в высоту-
Счастьем всецело объятый.
Кто-то зашёл за черту-
С коей,уж,нет возврата...
Этот зло нож точил-
Бедный,убогий,сирый.
Тот вот стихи строчил-
Тронутый липкой лирой.
Там затевали войну,
Здесь,вроде,лад творили.
Те вдруг признали вину,
Ну и... заговорили.
Кто-то деньгами сорил,
Корчил холёную рожу.
Тот же безбожно запИл,
От нищеты,быть может.
Я же скатился с горы
Вместе с шальным камнепадом,
Выпал из бравой игры...
Так дураку и надо.
От ссадин и ран притих.
Надо теперь собраться.
Лезет к нейронам стих...
Куда от него деваться?
От скал всё длинее тень,
Вечер сплошных открытий:
Сколько ж приносит день-
Каждый,разных событий.
Обычный день
© Copyright: Валерий Полуляхов, 2014
Свидетельство о публикации №114041411225
Свидетельство о публикации №114041411225
Рецензии