Нам дышит в спину старая с косой,
Котомка на спине для урожая,
Дыма пожарищ чёрной полосой,
Так радуют её и ублажают.
А память, где-то спряталась, молчит,
Хруст — злоба души шамкает в потёмках,
Стена распалась, только кирпичи,
Валяются ненужные в сторонке.
И выпадая бьют друг — друга вдрызг,
На теле трещины, а многие в осколки,
А мы лишь крошки этих самых брызг,
И сами по себе остры и колки.
Конечно, что осталось соберут,
Дорожки нами выстелят к помойке,
И западный нас обласкает кнут.
Да номерки... На нарах или койке....
Не стоит ныть, а выбора и нет ,
И шаг назад — нам равносилен смерти,
Я рад, что не дожил мой прадед, дед,
Но как хотите — верьте иль не верьте.
Перспектива
© Copyright: Михаил Солодухин, 2014
Свидетельство о публикации №114041308074
Свидетельство о публикации №114041308074
Рецензии