Гляну

Без смысла всё: тропинки, стёжки
С холмов бегут и на холмы,
Берёзки в праздничных одёжках,
Средь чащи заблудились мы...

Тем лесом конный не проедет,
Тем лесом пеший не пройдёт.
Скучает осень вновь о лете,
За осенью зима идёт.

Танцуют там лесные духи
Средь мглы, молочный там туман,
Вовек не знает лес разрухи,
Хоть сверху циркуляр не дан.

Задумчив лес и безутешен:
Лоскут остался на земле
Лесов деревьев. Там скворешен
Не перечесть, и долго тлеть

Кострам листвы: в лесу хозяин
Свой новый совершит обход.
Бег речки медлен, неприкаян.
Сезонов вновь круговорот,

Вновь то же всё, что было раньше,
Хоть вроде и совсем не то.
...У стен ли слышен оклик Баньши,
Туман из смутных лоскутов

Составит нам мечтанья, виды
Со всех концов, со всех земель,
И странным профилем Изиды
Прореет нам весною цвель,

Легенды, времена, народы,
Все прометутся, канут в мглу.
Река катить лишь будет воды,
А вышивальщица в иглу

Нить вденет. Странно, невесомо,
Неуловимо, напросвет...
Знакомый вдруг и незнаком нам,
Над низеньким, уютным домом
Век шелестенье лет и бед.

Агата Кристи Ак   29.06.2014 01:56   •   Заявить о нарушении