Обида...

Обида…

Сегодня всё с утра – наперекос,
Как в старой театральной мелодраме.
Ключи швырнула прямо мне под нос:
«Прощай, пацан! Я уезжаю к маме…».

Так чем же бабе я не угодил?!
И раньше ссоры были между нами.
Вот, если бы вчера я водку пил,
Всего-то было пиво с дружбанами.

Всё не по ней! А тоже – хороша…
По выходным полдня кайфует в койке,
А надо за продуктами  в «Ашан»,
Еще монблан посуды грязной в мойке.

Но я её, какую есть, любил,
Находятся такие вот придурки.
Хоть никогда сам в жизни не курил,
Но убирал мадамские окурки.

И что теперь? Остался за бортом,
По паспорту ведь я ей не был мужем.
Она улыбкой согревала дом,
А он вдруг стал холодным и ненужным.

Сегодня на работе выходной,
Сидеть в квартире больше нету мочи.
Пульс мельтешит, как будто заводной,
А сердце слова ласкового хочет.

В подземном переходе толкотня.
Безногий инвалид в пятнистой форме
Вдруг посмотрел с прищуром на меня:
«Держись, братан, всё снова будет в норме…».

А город жил, привычно суетясь,
Питаемый неведомою силой.
И парни шли с подружками, смеясь,
И ярче парам солнышко светило…

13.04.2014