Кузнец в горне кусок металла
Нагрел до нужных ему гамм,
И наковальня застонала,
Залепетала по слогам.
То молот бьёт, сшибая искры,
Плюща болванку в ровный блин,
То молоток движеньем быстрым
Вставляет в тело нужный клин.
Опять до белого каленья
Нагрет остынувший металл,
Чтоб быть простым произведеньем,
Чтоб из болванки нужным стал.
Смотрю в глаза твои с тревогой,
Ну, как тебя перековать?
Ты волен выбирать дороги,
Но не печалить свою мать.
Нам вместо молота есть слово,
И не болванка голова,
Но будет принимать готова
В душе стучащие слова.
Кузнец в горне кусок металла
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2014
Свидетельство о публикации №114041306890
Свидетельство о публикации №114041306890
Рецензии