Сыграл на гитаре цыганочку,
потом он сыглал краковяк,
потом что-то спел непонятное,
что жизнь вся наискосяк.
Потом пел он о погонах,
которые потерял,
запел потом о патронах,
которых он не достал.
Заплакала тихо гитара,
заплакал и гитарист,
а в поле ночном раздался,
вдруг, непонятный свист.
Толь птица свистела иль ветер,
понять было сложно тогда,
и тихо судьба прошептала,
пора тебе, братец, пора.
Пора собирать пожитки
и молча уйти туда,
куда уходила веками
вся твоя, братец, родня.
Пожитков-то нет у бедняги,
гитара одна да судьба,
а значит быстрее и легче
будет уйти навсегда,
туда, где нет песен и танцев,
где нет ни друзей, ни врагов,
туда, где уже не надо
ни песен и не стихов.
* * *
Сыграл на гитаре цыганочку
© Copyright: Николай Ильин -Старцев, 2014
Свидетельство о публикации №114041305709
Свидетельство о публикации №114041305709
Рецензии