Обида болью застряла в груди.
Мне не высказаться, ей не уйти.
Грушу бы поколотить, попинать,
А я со слезами ложусь на кровать.
И сколько будет еще болеть?
Мне бы высказаться, а не реветь.
Я бы в раз могла все концы обрубить.
Но не могу, не умею так жить.
Как бы от мыслей чужих отдохнуть?
Мне ж со своими порой не вздохнуть.
Зря не люблю я о чем-то просить.
Хватит мне ложками мозг выносить!
Обида
© Copyright: Ирина Кухтина Бушуева, 2014
Свидетельство о публикации №114041301956
Свидетельство о публикации №114041301956
Рецензии
