Вечером

 


От пламени живого 
Гудит в моей печи.
Бумага просит слова,
А мысль пока молчит.

Расслаблено всё тело,
Слипаются глаза,
Сочится стих несмело,
Как тайная слеза.

И вот уже не знаешь:
Писать или прилечь
И мысленно ругаешь
Топящуюся печь.


Рецензии