Он сочинял хотя бы что-то...

Он о высоком сочиняет,
Она на кухне у плиты.
Что их вообще объединяет?
Кроме домашней суеты.

Стихи о чувствах, о полёте,
Его безудержной души.
Он пишет что любовь на взлёте,
Она же жарит беляши.

И пылесос прогнал все мысли,
Которые блуждали где~то.
Как я ошибся в этой жизни,
Подумал он , жуя котлету.

Как ей понять поэта душу?
Какие чувства согревают?
И выплеснул он яд наружу~
Твоя забота убивает...

Нам вместе жить~ одно мученье,
Пора расстаться навсегда.
Зачем ушедьшее влеченье,
Нам проносить через года?

Смахнув слезу она умчалась,
Туда, где больше нет его.
Ну наконец то, отвязалась,
Он сел за стих .....и ничего.

И нет уж брачного союза,
И жизнь,как будто бы в бреду.
Тогда он понял ~ это муза,
Ему готовила еду.

Прошла неделя, месяц, год,
Он понял ~ муза не прийдёт.
Найдя себя на дне стакана,
Он брёл домой походкой пьяной.


В этом рассказе есть мораль,
Она уехала - а жаль...

Благодаря её заботе ,
Он сочинял...хотя бы что~то
.......................