Я лишь прилег на краешек причала.
Отдышаться, осмотреться вокруг.
От чего мне так пусто и не боязно стало?
Сколько не видел я родных рук?
Куда подевались суматоха и балы?
Праздники, хмель, маскарад?
Я потерялся в том звоне бокалов.
Звоне веселья, разврата и драк.
Мне не встать без хрипа с кровати,
Не прожить мне и дня, без стакана воды.
Я вижу себя молодым на Арбате.
Я помню ее, как дарил ей цветы...
Я в белесых глазах вижу лишь пепелище,
Былое когда то кострищем при жизни.
Оно было давно, яснее чем солнце,
А теперь только дым, седина на затылке.
И я пытаюсь, взлетаю, как будто кричу!
Меня истома давно пробирает!
И я вырваться лишь, только, хочу.
Ведь лик смерти меня забирает.
Ликъ
© Copyright: Павлик Сорокин, 2014
Свидетельство о публикации №114041208765
Свидетельство о публикации №114041208765
Рецензии