человек

человек говорит мне: смотри,я принес вино,
компанию нам составят Мане, Пикассо, Ван Гог,
человек говорит: давай я закрою окно.
наклоняется.целует меня в висок.

человек человеку друг,если не стал врагом,
до полуночи точно, а там как смотреть в глаза
если пронзительный взгляд ошпаривает кипятком,
срочно нужно сдавать назад.

почему я не жму истошно по тормозам?
почему,чем сильней горчит-тем приятней вкус?
человек сидит напротив меня допоздна,
в его голосе слышу чуть приглушенный блюз.

все слова потеряли смысл, слились в одно,
тембр голоса и терпкий табачный дым.
почему человек не стал вдруг моим врагом,
хотя мог быть им?

человек говорит мне: так скроен мир
и хоть бейся башкой об стену-не изменить.
и я греюсь его словами,как дезертир
чье тело не успело в лесу остыть.

человек человеку друг, дальше только ад.
я безмолвствую, я закрываю пасть.
есть черта,за которой нету пути назад,
и ей имя-страсть.