***

Он немножко не здешний,
Немножко космический.
Не понятное ,слушает по ночам…
И слегка, где-то грешный,
Иногда, истерический…
Таких, не рисуют, в изумрудных тонах,
В постельных цветах…
По ним плачет мольберт,
И конечно мечта художника…
Запечатлеется образ легко во снах…
У меня до него ничего не сложилось,
Все как-то было в темных тонах-
Не живое и не дышащее, даже…
Все не о чем, все как-то так…
А с ним, вдруг, обрелось то утончённое,
То женственное, то настоящее…
Все ожило, затрепетало не во снах…
И получился багровый цвет.
Только для него, меня слишком мало.
Я ничего не слышу в ответ,
Для него я не та, увы, гитара…
Слишком, земная, не слишком космическая,
Даже, разборчивая в словах,
Слишком теплая, слишком термическая,
Слишком зелени много в глазах…
А он же немножко не здешний,
Немножко космический.
Не понятное, слушает по ночам…
И слегка, где-то грешный,
Иногда истерический…
Таких запечатлеют, только во снах…