Тяжек крест шута и богомаза.
Горек хлеб скворца-стихотворцА
под прицелом пламенного глаза
высоко привставшего лица.
Труд неблагодарен: выход вздорен,
гонорар (нечаянный) смешон,
да и зритель зрит, увы, не в корень,
а в ботву, где шут аншлаг нашёл.
Правда, там рутина и подёнка
то и дело бьёт не в глаз, а в бровь...
ПРАВДА там, где призрачно и тонко
дух витает и – вскипает кровь...
Дураки ботву стригут и делят,
подправляя свой прикид-наряд.
Почему не любят лицедеев?
Потому что правду говорят.
«Говорят»! – а кто их правду слышит?
Сквозь личину кто провидит лик?
Толпы волн сквозняк едва колышет:
океан бездушен и велик.
В нём нелёгок вдох, не важен выдох,
крик беззвучен, мелок лов-улов.
Океан атлантов ледовитых –
тихий вор отчаянных голов...
Ширь потреб
© Copyright: Иван Табуреткин, 2014
Свидетельство о публикации №114041206070
Свидетельство о публикации №114041206070
Рецензии