К М. И. Цветаевой

Мне видятся все поэтессы
В дыму от тонких сигарет -
В одеждах и в роскошных креслах
Незримо источают свет.

Одни ночами пьют бальзамы,
Другие вовсе ничего,
А третьи чёрными очами
Проводят мужа своего.

И все они стройны как лани,
И свет струится в волосах,
Страдают днями и ночами,
Бумаги обращая в прах.

И стан их виден на обрыве,
И силуэт стремится вниз -
Полетом легким, озорливым
Отягощает их каприз.

Каприз людей, что позабыли,
Живётся каково творцу -
В трущобах среди книг и пыли
Поэту лишь прийти к концу.


Рецензии