Кого вы, хлопцы, вешать собирались,
Не брата ли, не кровную сестру?
За шо так с ястребом марались,
Почёт и память проклиная на лету?
"В огонь — иконы! Рясы — в клочья!"—
Диктует раде сноб в пенсне.
Но слаб тщеславный мовою не прочной...
В немой истерике всё кончится, мосье.
Забыв про заветы под яростный крик,
Запутались в косах, как жалок ваш лик.
И всё же ночами украдкой молю
О том, что очнётесь в коханом краю.
2014
Москаляку на гиляку?
© Copyright: Дмитрий Портовский, 2014
Свидетельство о публикации №114041210936
Свидетельство о публикации №114041210936
Рецензии