Не наша скотинка

С неславянской, с нездешнею «мордой лица»
Проживаю в российской глубинке.
И хоть  родина это моя и отца,
Всё равно я – «не наша скотинка».

Хоть на русском с рождения я говорю
И другого,  поверьте, не знаю,
Но всё чаще косятся на «морду» мою
Обыватели нашего края.

И однажды какой-то поганец, нахал
Заявил, что пора в одночасье
Мне убраться отсюда.  «Настанет, –  сказал, –
Лишь тогда повсеместное счастье».

И никто ведь, поверьте, никто, ни один
Не пресёк  то  мерзейшее слово.
Не  сказал,  не прервал  его,  не пристыдил.
Отмолчался,   мол  что тут такого.

Я лет двадцать уже  обучаю детей,
В душах доброе вечное сею.
Только видно,  поганец славянских кровей
Этим взрослым нужней и милее.

Но,  похоже,  плевать пятиклашкам моим
На  мою вот такую «нездешность», 
В людях ценят другое они,  и засим               
До луны им  нездешняя внешность.

Нет,  по-счастью,  «не наших скотинок» для них
И без разницы цвет чьей-то кожи.
Делят мир на «хороших» они и «плохих»,
Где значительно больше хороших.

И, наверно, пока не сплошное зеро
В бытие перевёрнутом нашем,
Если  ценится дружба детьми. И  добро.
А кто прав – это время покажет.