прости, я умираю

Любовь приходит там, где ты её не ждешь
И иногда бывает вправду очень больно.
Одна история о том, как видел мир свой он в её глазах,
Одна история о том, как ей хотелось жить на воле.

Он ей немного по ночам писал стихи,
Она его немного не любила.
Но ей его немного было жаль,
И в этом лишь себя она винила.

Но наступало утро, вновь светило солнце
Она вновь, по-девчачьи радовалась дню
Он знал, что скоро точно разобьется.
Что скоро все пойдет к чертям, ко дну.

Но он писал ей, днем и ночью, не переставая,
И заставлял её поверить в то, во что не верил сам,
Ну а она, вся из себя такая неземная,
Любила волю, и мир делила пополам.

Он продолжал спокойно жить, писать ей, не переставая,
Она же, никогда не верила в любовь.
И иногда звонила, подбодряя,
Мол, "для тебя лишь, в моих жилах кровь".

Но не любила, если честно, не любила.
Она любила волю. Жить и радоваться дню.
Ей было 25, её машина сбила.
Она шептала перед смертью: "Сохраню..

Я сохраню твою любовь и все твои слова,
Все твои письма и стихи, я обещаю.
Ты не грусти тут без меня, тебя прошу,
Хм..Знаешь что, прости. Я умираю."

С улыбкой на лице она ушла "туда",
И может продолжает так же радоваться свету.
С тех пор, у нас тут на земле лишь холода.
Ах да, "его", как догадаться вы могли уж тоже нету.