Мы сами не знаем,чего же мы стоим,
Как волки во мраке всe на луну воем,
Бессмертным туманном пропитаны души,
Не слышат ни слова испуганны уши.
Как ножик,мы острые,грубые,злые,
Истоптаны болью,а в счастье слепые,
И боль не стираем из памяти мы,
А строим из них баррикадища тьмы.
Мы кованы с роду,железным металлом,
И если хоть что-то творим мы не даром,
Мы времени дети и в этом сильны,
Мы сделаем счастье из облака тьмы.
Мы сами не знаем...
© Copyright: Максим Игоревич Рябцев, 2014
Свидетельство о публикации №114041103820
Свидетельство о публикации №114041103820
Рецензии