Уходят в даль
Туманную полки,
Из них вернётся,
В лучшем десятина.
И ты кричишь ему,
Мой милый не ходи,
Но он не может,
Он рождён мужчиной.
Тревожность в воздухе
От запаха войны.
И неизвестность
Гложет хуже смерти.
На откуп отданы
Ей лучшие сыны,
Что будет с ними
В боя круговерти.
И остаётся только
Женской половине,
С мольбою к богу
круг держать защитный
Надеясь, что мужья
Вернуться их живыми.
В предверии войны
© Copyright: Олег Кемаев, 2014
Свидетельство о публикации №114041102701
Свидетельство о публикации №114041102701
Рецензии