На смерть друга

Приходит  время,  и  редеют
Соратников  моих  ряды...
Ещё  один  –  и  мозг  немеет
Под  шапкой  вОлосов  седых...

И  сердце  горечью  сжимает  –
Ему  бы  жить,  да  жить  ещё...
Но  –  надмогильный  крест  плющом
Увитым  будет,  верно,  к  маю...

Ничуть  по  жизни  не  уставший,
Он  лёг  под  этот  самый  крест...
А  ведь  надысь,  намедни,  давче
Гулял  он  с  внуками  окрест...

Ему  в  тот  миг  –  маленько  б  фарту...
И  ни  к  чему  –  венок  из  роз...
Но  в  лапы  он  попал  к  инфаркту  –
Недужность  ту  не  перенёс...

И  на  могиле  розы  рдеют,
Как  парадокс  в  тот  чёрный  миг...
Ведь  так  безвременно  редеют
Ряды  соратников  моих...


Рецензии