Босиком, по-бездорожью,
в лютый холод,
я ходил с опухшей рожей.
Был я молод.
Я любил девченок крепких
и нервозных,
и от ласк летели щепки,
прямо к звездам.
Я гулял на пропалую,
шалопаем.
Русь любил свою родную,
попугаем...
А теперь грехи стираю,
жизнистойки.
Годики перебираю,
неустойки.
Не жалею, хоть и били
в грудь невзгоды...
Мы любовью яркой жили,
непогоды.
Босиком, по-бездорожью...
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114041009657
Свидетельство о публикации №114041009657
Рецензии