Проза

Я не ищу признанья в алкоголе...
я не прошу прощенья у вина...
И боль моя..лишь в том что я без боли..
Моя....всё это -есть моя вина...

Я не дружу с коварными чертями..
Давно уже,я их перешагнул....
и не прошу я ничего...чего же боле..?
Просить?когда я с мозгом не дружу...

Я не привык судьбою быть любимым,
Не озорник романа бурных строк..
Не покорим красивыми словами...
А сам пишу..как буд то в них есть прок...

Я ем листами вдохновенье...
Его я в людях нахожу!
И жру я,как ведро варенья...
Я жаден до того...ведь тем живу..!

Меня,коварно,проза полюбила...
На ней женился уж,как видите живём..
И только там..мне есть могила..
Где прозе будет отчий дом!
 


Рецензии
Позиция Ваша понятна.Солидарен!

Иван Байдин   10.04.2014 19:19     Заявить о нарушении