Последняя строка

Прощаются со мной мои стихи.
И я, закрыв глаза, иду по краю.
Быть может в наказанье за грехи
Теперь я этот  чудный дар теряю.

Быть может, я не за своё взялась,
И увлекла меня игра чужая.
Но дарит удивительная власть
Простор словам, преграды разрушая.

Как дивно мысли облекать в слова,
И наслаждаться этою игрою.
Быть дерзкой, даже если не права,
И призрачно мечтательной порою.

Почувствовать во всем красу и  стать,
И думать о себе, что всё умею,
Но,почему-то, крылья расправлять
Мне стало всё труднее и труднее.

И  вот она, последняя строка.
Я, к сожаленью, ясно понимаю,
Что остаётся только шелуха:
Ненужная, никчёмная   пустая.

А где-то там, на самой глубине,
Ещё трепещет этот  зов порочный,
Который был зачем-то нужен мне,
Как дар? Как испытание на прочность?

И оказалось, что не так уж свеж
Запретный плод, и далеко не сладок.
Как тысячи несбывшихся надежд,
Как сотни неразгаданных загадок.

Ну, вот и всё…